Родился в 1952 году в с.Кизнер. Окончил среднюю школу №1 и Сарапульский совхоз-техникум. Служил в группе советских войск в Германии. Трудился грузчиком, слесарем, советским милиционером, корреспондентом газеты.
Я ЗНАЮ
Я знаю, новой жизни не начать,
Когда полсотни вёсен за плечами.
Я знаю надо, обозлясь, прощать
И помнить лучшее, что было с нами
Тепло, когда тебе семнадцать лет
И всё ещё, как будто за горами.
Как быстро лето! Вот оно и… нет
И клином журавли, и годы косяками.
Да, грустно, но скажу тебе опять
Лишь осенью манит к себе рябина.
И дочь-краса, и бабе сорок пять,
И в горле ком, когда ты ждёшь у тына.
Зима в душе, зима не только снег,
О ней не возвестят фанфары, горны.
Я многое познал в свой краткий век,
И что любви все возрасты покорны.
РУСЬ
Я влюблен в твои знобкие росы,
В сказки дивные, девичьи косы,
В снегопады, метели, морозы,
В одинокие в поле березы.
Сладки сердцу седые былины,
Ручейки, перелески, долины,
Деревенские избы-берлоги,
Непролазные наши дороги...
***
За туманом не вижу тумана.
За обманом не чую обмана.
А уж взмылилось, вздыбилось время.
Я, вот-вот, я хватаюсь за стремя,
Но, всхрапнув, понесла, закусила
По-над пропастью тройка удила.
Русь порочная, Русь напевная,
Боль височная, боль душевная.
Или сон, или пробуждение,
Или явь, или наваждение.
Пыль столбом, промелькнуло копыто...
«Ничаво, починю-ка корыто!»
***
Быть может, это не спроста
Сквозь радость екнула тревога,
Сирень была еще густа
И вот… развилкою дорога.
Быть может, это не спроста
Луна украдкою светила,
Роса, трезвящая с куста,
Смертельным холодом кропила.
Быть может, это не спроста
Луга под нас стелили травы.
Теперь душа моя пуста,
Вкусив неверности отравы.
Быть может, это не спроста
Листва шуршала, как странички.
Сливались жадные уста,
И мчались мимо электрички…
***
Да, дела мои вовсе дерьмо.
Жизнь разбавила смертная скука.
Но вчера мне хмельное мурло
Облизала приблудшая сука.
Музе
И всюду край, обрывы и овраги
И ни души, чтоб душу отвести
Меня пугает чистый лист бумаги,
Когда мне нечего туда внести.
Я в исступленьи с музой жду свиданья,
Когда мурашки шкуру рвут с кости
И страстное срывается дыханье,
Грешу и каюсь: «Господи, прости!»
Тону в объятьях вечной потаскухи,
Срываю благозвучье с уст в уста.
Как суетна земля без этой шлюхи,
А жизнь поэта мрачна и пуста.
Я ЗНАЮ
Я знаю, новой жизни не начать,
Когда полсотни вёсен за плечами.
Я знаю надо, обозлясь, прощать
И помнить лучшее, что было с нами
Тепло, когда тебе семнадцать лет
И всё ещё, как будто за горами.
Как быстро лето! Вот оно и… нет
И клином журавли, и годы косяками.
Да, грустно, но скажу тебе опять
Лишь осенью манит к себе рябина.
И дочь-краса, и бабе сорок пять,
И в горле ком, когда ты ждёшь у тына.
Зима в душе, зима не только снег,
О ней не возвестят фанфары, горны.
Я многое познал в свой краткий век,
И что любви все возрасты покорны.
РУСЬ
Я влюблен в твои знобкие росы,
В сказки дивные, девичьи косы,
В снегопады, метели, морозы,
В одинокие в поле березы.
Сладки сердцу седые былины,
Ручейки, перелески, долины,
Деревенские избы-берлоги,
Непролазные наши дороги...
***
За туманом не вижу тумана.
За обманом не чую обмана.
А уж взмылилось, вздыбилось время.
Я, вот-вот, я хватаюсь за стремя,
Но, всхрапнув, понесла, закусила
По-над пропастью тройка удила.
Русь порочная, Русь напевная,
Боль височная, боль душевная.
Или сон, или пробуждение,
Или явь, или наваждение.
Пыль столбом, промелькнуло копыто...
«Ничаво, починю-ка корыто!»
***
Быть может, это не спроста
Сквозь радость екнула тревога,
Сирень была еще густа
И вот… развилкою дорога.
Быть может, это не спроста
Луна украдкою светила,
Роса, трезвящая с куста,
Смертельным холодом кропила.
Быть может, это не спроста
Луга под нас стелили травы.
Теперь душа моя пуста,
Вкусив неверности отравы.
Быть может, это не спроста
Листва шуршала, как странички.
Сливались жадные уста,
И мчались мимо электрички…
***
Да, дела мои вовсе дерьмо.
Жизнь разбавила смертная скука.
Но вчера мне хмельное мурло
Облизала приблудшая сука.
Музе
И всюду край, обрывы и овраги
И ни души, чтоб душу отвести
Меня пугает чистый лист бумаги,
Когда мне нечего туда внести.
Я в исступленьи с музой жду свиданья,
Когда мурашки шкуру рвут с кости
И страстное срывается дыханье,
Грешу и каюсь: «Господи, прости!»
Тону в объятьях вечной потаскухи,
Срываю благозвучье с уст в уста.
Как суетна земля без этой шлюхи,
А жизнь поэта мрачна и пуста.