От главного редактора.
Пока стихи не очень. Автор как будто то и дело устаёт и начинает совать в текст первые попавшиеся слова, более-менее подходящие по смыслу и по рифме. Но потенциал у автора, несомненно, есть и, главное, в стихах отчётливо ощущается катарсис, что выгодно отличает их от большого количества присылаемых нам стихов-пустышек – идеально написанных, технически совершенных, но с полным отсутствием катарсиса и потому абсолютно никому не нужных. Сделанных мёртвой рукой!
Именно поэтому я решил данную подборку опубликовать в соответствии с одним из главных принципов нашего журнала: "Писатель растёт через публикацию".
Дадим человеку шанс!
А вы как считаете, дорогие читатели?
Князь Расуль Ягудин
главный редактор
* * *
Ветер сушит нам ресницы,
Облака плывут во мгле.
Кто мечтал лететь, как птица
– Под столом, на высоте.
Гонит речь немая скука,
Обоженная пером.
Бредит сексом потаскуха.
Воздержания синдром.
Веет сыростью над нами,
Затыкаем в рты портки
И несем пустое знамя
Над оглоблями страны.
Кто пожмет калеке руку,
Боль прочтет в его глазах?
Кто спасет нас от разлуки
И поставит к образам!
Наша цель неисправима,
Свято верим мы в судьбу.
Там, где правда – зреет сила.
У беды, да на беду!
Мы коленями пред Богом,
Как священник на бегу.
Впереди одна дорога,
Если выживем к утру.
ПЕС
Я – пес без имени и масти,
Родной страны немой пророк.
Под лязг зубов голодной пасти
Менял хозяев точно в срок.
Менялось время вместе с ними,
Менялась целая страна.
И стая псов по волчьи выла.
Кто не хотел – сошел с ума.
Слепая правда – мой ошейник,
А цепь – реалия нужды.
Все в этом мире из-за денег
И только жизнь из-за любви.
* * *
Закрывая глаза руками,
Я лечу далеко в пустоту
По разбитым ночным магистралям,
В бесконечную серую мглу.
Я -засохший в пустыне кустарник,
Искалеченный в битвах солдат.
Я из отчего дома изгнанник.
Я – священник, ниспосланный в ад.
Я рождаюсь в душных подвалах,
Умираю за доли секунд.
Разгоняя по венам усталость,
Загибаюсь под тяжестью мук.
Ускоряясь с каждою дозой,
Приближаю безмолвный конец.
Это жизнь, где растерзана молодость
На полотнищах смертных утех.
Пока стихи не очень. Автор как будто то и дело устаёт и начинает совать в текст первые попавшиеся слова, более-менее подходящие по смыслу и по рифме. Но потенциал у автора, несомненно, есть и, главное, в стихах отчётливо ощущается катарсис, что выгодно отличает их от большого количества присылаемых нам стихов-пустышек – идеально написанных, технически совершенных, но с полным отсутствием катарсиса и потому абсолютно никому не нужных. Сделанных мёртвой рукой!
Именно поэтому я решил данную подборку опубликовать в соответствии с одним из главных принципов нашего журнала: "Писатель растёт через публикацию".
Дадим человеку шанс!
А вы как считаете, дорогие читатели?
Князь Расуль Ягудин
главный редактор
* * *
Ветер сушит нам ресницы,
Облака плывут во мгле.
Кто мечтал лететь, как птица
– Под столом, на высоте.
Гонит речь немая скука,
Обоженная пером.
Бредит сексом потаскуха.
Воздержания синдром.
Веет сыростью над нами,
Затыкаем в рты портки
И несем пустое знамя
Над оглоблями страны.
Кто пожмет калеке руку,
Боль прочтет в его глазах?
Кто спасет нас от разлуки
И поставит к образам!
Наша цель неисправима,
Свято верим мы в судьбу.
Там, где правда – зреет сила.
У беды, да на беду!
Мы коленями пред Богом,
Как священник на бегу.
Впереди одна дорога,
Если выживем к утру.
ПЕС
Я – пес без имени и масти,
Родной страны немой пророк.
Под лязг зубов голодной пасти
Менял хозяев точно в срок.
Менялось время вместе с ними,
Менялась целая страна.
И стая псов по волчьи выла.
Кто не хотел – сошел с ума.
Слепая правда – мой ошейник,
А цепь – реалия нужды.
Все в этом мире из-за денег
И только жизнь из-за любви.
* * *
Закрывая глаза руками,
Я лечу далеко в пустоту
По разбитым ночным магистралям,
В бесконечную серую мглу.
Я -засохший в пустыне кустарник,
Искалеченный в битвах солдат.
Я из отчего дома изгнанник.
Я – священник, ниспосланный в ад.
Я рождаюсь в душных подвалах,
Умираю за доли секунд.
Разгоняя по венам усталость,
Загибаюсь под тяжестью мук.
Ускоряясь с каждою дозой,
Приближаю безмолвный конец.
Это жизнь, где растерзана молодость
На полотнищах смертных утех.